Сообщение: 290
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
2
Отправлено: 18.05.10 08:13. Заголовок: ОЧЕРКИ, РАССКАЗЫ, СТИХИ
Очерк нашего Володи. Мне очень понравился. Он выложил его в теме "Обо всем" - и напрасно! Переношу его сюда:
"А еще был случай
Раньше мне говорили, что я похож на белорусского певца Александра Тихоновича. Он вместе со своей женой Ядвигой Поплавской исполняют такие популярные песни, как «Малиновка» «Я у бабушки живу» и другие. В шутку советовали организовать гастроли.
В декабре 1992 года в Минск прибыл президент Литвы Альгимандас Бразаускас. Он вместе с нашим премьер-министром Вячеславом Кебичем поехали в Бобруйск на юбилей завода «Белшина». И я с группой журналистов отправился за ними.
Одел новый костюм, галстук, почистил туфли – чтобы не упасть в грязь перед президентом соседней страны. Выглядел неплохо. Приехали, поездили по городу, походили по заводу. Завели нас на обед в кафе. Смотрим: за соседним столиком сидит Александр Тихонович. Один. Мы вместе с ним пошли в Дом культуры на концерт. Незаметно померился с ним. Он немного ниже меня, но крупнее. Жена Ядя не приехала. Но тогда, как и по сегодняшний день, никто меня ему не представил. И теперь он, наверное, и не знает, что есть такой журналист, как я. Может, только наталкивается на мою фамилию, когда читает газеты.
Что Александр пел – не знаю. Мы в это время в буфете, за свои деньги, поднимали рюмки со знаменитым в СССР певцом, к сожалению, покойным Виктором Вуячичем.
После концерта артистов куда-то повезли. А Бразаускас, Кебич и другие важные гости поехали на банкет в санаторий. Мы же оказались никому не нужными. Но журналисты города берут. И под чутким руководством специалиста Совмина прорвали охрану санатория. Но банкет уже начался. Поэтому нас в основной зал не пустили. Сели в другом.
В перерыве прибежал зам генерального директора «Белшины» и пригласил нас в основной зал. Зашли в фойе. Стоим. Подходит ко мне мужчина и представляется директором завода одного из городов России. Честно признаюсь, этого города не знаю, поэтому и не запомнил. Но их предприятие поставляет комплектующие в Бобруйск.
-- Вы хорошо пели, -- говорит мне.
Я чуть не обомлел. Отвечаю, что, мол, я журналист, а не певец, просто похож на Тихоновича. Подходит еще один мужчина, тоже представляется директором завода. И спрашивает:
-- А почему вы без супруги приехали?
Тут я с первым директором прыснули со смеху.
Захожу в огромный банкетный зал Вилли Токорев поет и играет на клавишных, люди танцуют. Пошел шепот: «Тихонович идет, Тихонович идет!». «Ну, -- думаю, -- надо удирать, а то еще петь заставят». А у меня с этим большие проблемы.
Потом еще не раз путали с певцом. Но с годами мы немного изменились. Однако минувшей зимой стою в Минском Свято-Духовом Кафедральном соборе. Ранняя литургия уже закончилась, поздняя не началась. Около меня супружеская пара заговорила о Свято-Елисеевском Лавришевском монастыре. Хотят туда поехать. А я там бывал и даже жил. Объясняю им, как добраться, что он представляет. К нам подошла пожилая женщина, в поношенных джинсах, скромной балоньевой курточке. Тоже вступила в разговор. Супруги меня поблагодарили и отошли. А женщина разачарованно спрашивает:
-- Так вы не Тихонович?
-- Нет, -- отвечаю я. – Просто похож.
-- Тихонович верующий, в церковь ходит, вот я и подумала, что это он, раз в соборе. Хотела попросить денег. Жить не на что.
У меня в кармане было 3 тысячи белорусских рублей. Приблизительно 300 российских. Полторы тысячи надо было на талоны, чтобы доехать домой. Дал две тысячи. Подумал, на метро жетон куплю, а на автобусе зайцем поеду…."
Сообщение: 74
Зарегистрирован: 16.03.10
Откуда: Беларусь
Репутация:
2
Отправлено: 24.05.10 10:57. Заголовок: Был в командировке в..
Был в командировке в Свислочском районе Гродненской области. До отъезда машины в одну из деревень оставалась около часа. И чтобы скоротать время, уселся на скамейке на площади райцентра и стал читать книгу святителя Николая Сербского «Мысли о добре и зле». Рядом присела женщина – взволнованная и с печальными глазами. Учтиво спросил, что случилось. История обычная: жизнь пошла наперекосяк. На работе неприятности, и в семье тоже. И что только не предпринимает женщина, ничего не получается. Что делать?
-- Верить, -- ответил ей. -- Только верить. И все получится.
-- Я уже ни во что не верю,-- сказала она.
Полистал книгу и показал ей следующие строки Николая Сербского. «… Крестьянин сеет рожь с верой, что семена взойдут. Пастух выгоняет стадо на пастбище с верой, что трава на нем за ночь не высохла. Женщина спешит с кувшином к источнику с верой, что из него еще течет вода. Школа опирается на веру учеников в учителей. Государство опирается на веру гражданина в гражданина и правительство. Брак держится на вере в благонамеренность с обеих сторон. Дружба держится на вере в искренность с обеих сторон…»
Почему-то вспомнился знакомый бомж Сергей. Служил он прапорщиком в Германии. Получал немало, и семья ни в чем не нуждалась. Однако советские войска вывели из этой страны, а вскоре и Сергея сократили. Пришлось приноравливаться к гражданской жизни. Заболел, получил группу инвалидности. И стал не нужен жене. Развод -- оказался на улице. Где устроиться на работу инвалиду? Сначала перебивался, но вскоре опустил руки. Сергей отирался около закусочной. Убирал ее, работал, можно сказать, грузчиком, посыльным. Хотя какая работа в маленькой забегаловке? Но старался все делать добросовестно. За это его кормили, а сердобольные посетители наливали сто грамм. Для проживания выделили пустующий торговый киоск. Я предложил ему устроиться дворником – был тогда у меня знакомый начальник ЖЭСа. Но отказался. «Кому я нужен?», -- только сказал. И с такой безучастностью, с таким неверием, что повеяло холодом. Пришли на работу продавцы закусочной, минул час – Сергея нет. Бросились к киоску – а он там мертвый лежит…
Одна известная спортсменка устанавливала рекорды, побеждала на крупных соревнованиях. Но ни разу не стала чемпионкой мира. Как призналась мне, не верила, что она может этого достичь.
«Потеряв любовь, -- писал Николай Сербский – теряешь плоды дерева, а потеряв веру – теряешь само дерево».
Однажды я разуверился в людях. Но когда несколько лет назад было очень трудно в жизни, увидел, сколько вокруг меня добрых и отзывчивых людей. Они мне помогали – и морально, и материально. И не только в редакции. Как-то мой недруг сунул мне в руки сто тысяч рублей: «Отдашь, когда сможешь!»…
Моя двоюродная сестра Лена заболела рассеянным склерозом, Болезнь страшная и, как говорят врачи, неизлечимая. Молодая женщина с дочкой-младшеклассницей это прекрасно понимала. Каждый год случались приступы, и она лежала в больнице. Но когда навещал ее, никогда не видел на лице уныния. Всегда улыбалась, говорила о будущем. Согласилась быть подопытной пациенткой, и медики испытывали на ней новые лекарства. Лена верила, что недуг можно победить. И вот уже несколько лет не приезжает в больницу. Конечно, симптомы болезни остались. Но сестра чувствует себя хорошо и счастлива. Она вырастила дочь. Лену спаслает вера.
А в нынешнем году в Свято-Елисеевском Лавришевском монастыре познакомился с Александром. Еще в 1970-х годах Александр затеял ссору с женой. Пришел милиционер разбираться. И супруг его ударил шесть раз вилами. Милиционер, к счастью, остался жив. Но Александр отсидел от звонка до звонка 15 лет. Потом воевал наемником в Нагорном Карабахе, других горячих точках. Вернулся на родину. Но кому нужен уголовник и человек с темным прошлым? Стал бомжевать. И зимой отморозил ноги. Как он может ходить – все удивляются. Милиционеры привезли Александра в монастырь – спасайте, пропадет! Монастырю выделили для рубки придорожные деревья между деревнями Гнесичи и Лавришево. Председатель сельсовета мне признался, что если б отдали местному СПК, то там не справились бы до конца года, а монастырские работники сделали за зиму. И пилил деревья Александр на своих больных ногах. С ним в пасхальную ночь шли по улице в Гнесичах. А поскольку рядом был завхоз монастыря Сергий, то разговор зашел о хозяйственных делах.
-- Весна скоро, -- произнес Александр. – Косить траву надо будет. Кто поможет?
-- Летом приеду, помогу, -- ответил ему.
-- До лета, может, и не добуду, -- сказал Александр. – Уеду, наверное, нужно жизнь устраивать.
Поверил в себя…
Вера – надежное лекарство для нашей души только тогда, когда она принимается в наивысшей дозе.
Александр -- это псевдоним. Звать его Сергей. Он уехал из монастыря. Но опять запил, подрался. Теперь возвращается обратно в монастырь. Чтобы пвверить. В себя.
Правда, тогда времена были иные. Можно был запросто говорить почти с любым постсоветским руководителем. И мы устроили с Бразаускасом пресс--конференцию, стоя в небольшом зале. Я как раз стоял около его. Народ напирал и толкал меня. Приходилось стоять на одной ноге и невольно напирать на плечо президента Литвы.
Здоровеннный охранник довольно вежливо, но очень сильно толкал меня в плечо. Так было 4-5 раз. Но беседа была очень человечная.
И когда мы встретились в Бобруйске, Бразаускас узнал меня и пожал руку.
Да, раньше были времена другие.
Белорусский премьер Вячеслав Кебич решил походить по магазинам с журналистами. И в универсаме народ так налег, что мне пришлось стать его охранником. А он приехал только с одним начальником своей охраны. И вот я сдерживал людей, чтобы они на напирали на премьера.
А во время предвыборной кампании Кебич поехал на свой родной завод, где был директором много лет. Ходил по цехам, беседовал с людьми, которые его хорошо знали. И однажды рабочие стали звать его: "Францевич, Францевич -- к нам подойдите!". Нужно было перейти через узкоколейку. И как раз на его пути оказался я. Тут же стал отходить в сторону -- вдруг охранник подбежит.
Но Кебич помахал рукой -- помоги. Я взял его под руку и подвел к рабочим.
Потом подошел к начальнику его службы охраны. А он был братом нашей сотрудницы, которая была сватьей на моей свадьбе. Но меня не узнал. Говорю: "Чего не задержали? Вдруг бы премьера убил?" Начальник охраны улыбнулся: "Мы прекрасно знаем, кто его хочет убить, и сюда никого из них не допустили. А за то, что помогли -- спасибо".
Будет время, расскажу, как с Ельциным встречался, но не встретился -- хохма!
А сейчас неинтересно ходить на такие встречи. Везде проверяют, противно, никуда не пускают, все слишком казенно. И говорят тоже казенно.
А в нынешнем году в Свято-Елисеевском Лавришевском монастыре познакомился с Александром. Еще в 1970-х годах Александр затеял ссору с женой. Пришел милиционер разбираться. И супруг его ударил шесть раз вилами. Милиционер, к счастью, остался жив. Но Александр отсидел от звонка до звонка 15 лет. Потом воевал наемником в Нагорном Карабахе, других горячих точках. Вернулся на родину. Но кому нужен уголовник и человек с темным прошлым? Стал бомжевать. И зимой отморозил ноги. Как он может ходить – все удивляются. Милиционеры привезли Александра в монастырь – спасайте, пропадет! Монастырю выделили для рубки придорожные деревья между деревнями Гнесичи и Лавришево. Председатель сельсовета мне признался, что если б отдали местному СПК, то там не справились бы до конца года, а монастырские работники сделали за зиму. И пилил деревья Александр на своих больных ногах. С ним в пасхальную ночь шли по улице в Гнесичах. А поскольку рядом был завхоз монастыря Сергий, то разговор зашел о хозяйственных делах.
В воскресенье позвонил мне Сергей. Он опять вернулся в монастырь. Раньше жил в здании бывшей школы. Но теперь там православный лагерь. В монастыре дом для насельников сгорел, и его пока не восстановили. И Сергей живет у завхоза монастыря Сергия. В бане. Тепло -- можно и пожить. Пригласил приехать. Обещал рассказать кучу интересного. Особенно про войну в Нагорном Карабахе.
Сегодня ко мне зашел однокурсник Леонид. По-белорусски он себя называет Лявон. Живет за счет своей литературной деятельности. Пишет книги на белорусском языке, и весьма оригинального жанра. Экспериментирует. А сейчас еще устроился охранником.
В начале 1990-х годов я работал в Гродно. А раньше жил в Молодечно, что под Минском. Знакомые девчата из этого города позвонили мне, что хотят поехать в этнографический музей в деревне одного из районов Гродненской области. Но в гостинице в райцентре мест нет. Дал им телефон Лявона.
Прошло время. Звоню девчатам: как съездили? И начинается восхищенный рассказ. Лявон приехал на вокзал на белой «Волге», привез домой. Накормил, напоил. Изысканные блюда, изысканные вина, которых в магазинах нельзя найти. Родителей Лявон отправил спать едва ли не подсобку. А спали девчата на мягких кроватях. Кровати, как кровати, сам там спал, но в те времена это было шиком. А сам Лявон спал на полу.
-- Мы, -- говорят,-- балдели, шутили, выпивали... Было очень весело. А родители скромно сидели в своей маленькой комнате.
Назавтра отец Лявона на «Волге» отвез их в музей. Там им все прекрасно рассказали и показали. И даже подарки дали. Когда девчата уезжали, Лявон срезал розы на грядках и каждой подарил букет из этих цветов. А на вокзал их вез отец Лявона.
Не помню точно, но это было, наверное, в 1994 году. Или в 1995. В Минск с официальным визитом приехал президент Российской Федерации Борис Ельцин.
На его пресс-конференцию аккредитовали начальника отдела политики нашей газеты и, для подстраховки, меня, работавшего в то время, в отделе новостей. Поскольку всем этим занимался начальник отдела, то я вообще не захотел идти на это мероприятие, а пошел на сессию Верховного Совета.
После сессии мы со знакомым депутатом, с которым раньше учились и работали вместе, решили расслабиться. Покатили одну бутылку коньяку, потом вторую… Вспомнил о пресс-конференции. Позвонил начальнику отдела. И тот, к моему ужасу, говорит, что не сможет там быть. Надо идти мне.
Ситуация. Что делать? Правда, тогда пропускные порядки были не такие строгие, как теперь. Но все же. Идти пьяному – полная смерть, с работы уволят. Но не пойти – тоже полная смерть, уволят с работы. Выбрал первое.
Депутат меня надушил дорогим одеколоном. И сказал, что выгляжу неплохо. А у меня на лице, сколько бы выпил, ничего не прочитаешь. Теперь, к сожалению, уже не то. Порой и прочитаешь. Решил при проверках ничего не говорить и не дышать.
Подхожу – первый пост. Милиционеры останавливают. Показываю им документы. «Да-да, да-да», -- только и говорю. Поднимаю руки для осмотра. И не дышу. Пропустили. И так еще пять постов.
Зашел в зал. Уселся подальше от края, чтобы не рассмотрели. И тут идет начальник нашего отдела. От, зараза! Я ему рукой пригрозил. Он извинился. Но обратно идти нельзя. Могут унюхать и распознать. Сидим. Сидим. Сидим. Минут с сорок.
Вместо Ельцина приехал вице-премьер. Кажется, Серов. Я успокоился. И даже обнаглел. Пошел к микрофону задавать вопрос.
Ждал очень долго. Шла прямая телетрансляция этой пресс-конференции. А поскольку я одел белый свитер, то на экранах был очень заметным. Потом долго задавал вопрос. Не помню уже о чем, но он всем понравился. Мне многие российские журналисты руку пожимали. Вице-премьер долго отвечал, с даже ним вступил в дискуссию. И все это показывалось по телевизору.
После пресс-конференции журналистов повели в банкетный зал. А у меня не оказалось приглашения. Начальник отдела кому-то загнал. Я не знал об этом.
Пошел в буфет, заказал сто грамм водки. Сел с журналистом из оппозиционной газеты. Его также не пригласили на банкет. Предложил ему проникнуть туда. Но он ответил, что это ниже его достоинства. Но я уже загорелся идеей. И тут же к нам подсиживается мой бывший практикант, который предлагает провести в зал. Окольными путями мы туда попали. И оторвался по полной.
Да, досталось мне дома. И от жены, и от тещи, и от тестя. Но тут звонит тетка жены. Жена жалуется, что я пришел пьяный и ругает меня. А тетка говорит:
-- Да его вся страна видела! Какой он вопрос задал этому вице-премьеру! Да как он с ним спорил! Голова у него, как у вас троих!
Назавтра утром позвонил начальник отдела и сказал, что Ельцин будет на Минском автомобильном заводе, и я там тоже должен быть. А голова болит-болит. Попил пива – не проходит. Еду в автобусе пресс-службы. А на улице солдаты через десять метров. С автоматами. И на всей дороге. Страшно.
Но ведь я аккредитован в общем, но не конкретно на это мероприятие. Спросил об этом у сотрудника пресс-службы. «Да, проблема, -- ответил он. – По инструкции вы там быть не должны. Тем более, что пропуском будут заниматься россияне. Но может, прорвемся?»
Выйдя из автобуса, посмотрел в зеркало заднего вида и понял – не прорвусь с такой физиономией. И стыдно с таким лицом встречаться в президентом России. Извинившись перед сотрудником пресс--службы, уехал на троллейбусе на работу.
Отправлено: 20.09.10 23:03. Заголовок: Эдуард Асадов. КОГД..
Эдуард Асадов.
КОГДА МНЕ ВСТРЕЧАЕТСЯ В ЛЮДЯХ ДУРНОЕ..
Когда мне встречается в людях дурное, То долгое время я верить стараюсь, Что это скорее всего напускное, Что это случайность. И я ошибаюсь.
И, мыслям подобным ища подтвержденья, Стремлюсь я поверить, забыв про укор, Что лжец, может, просто большой фантазер, А хам, он, наверно, такой от смущенья.
Что сплетник, шагнувший ко мне на порог, Возможно, по глупости разболтался, А друг, что однажды в беде не помог, Не предал, а просто тогда растерялся.
Я вовсе не прячусь от бед под крыло. Иными тут мерками следует мерить. Ужасно не хочется верить во зло, И в подлость ужасно не хочется верить!
Поэтому, встретив нечестных и злых, Нередко стараешься волей-неволей В душе своей словно бы выправить их И попросту "отредактировать", что ли!
Но факты и время отнюдь не пустяк. И сколько порой ни насилуешь душу, А гниль все равно невозможно никак Ни спрятать, ни скрыть, как ослиные уши.
Ведь злого, признаться, мне в жизни моей Не так уж и мало встречать доводилось. И сколько хороших надежд поразбилось, И сколько вот так потерял я друзей!
И все же, и все же я верить не брошу, Что надо в начале любого пути С хорошей, с хорошей и только с хорошей, С доверчивой меркою к людям идти!
Пусть будут ошибки (такое не просто), Но как же ты будешь безудержно рад, Когда эта мерка придется по росту Тому, с кем ты станешь богаче стократ!
Пусть циники жалко бормочут, как дети, Что, дескать, непрочная штука - сердца... Не верю! Живут, существуют на свете И дружба навек, и любовь до конца!
И сердце твердит мне: ищи же и действуй. Но только одно не забудь наперед: Ты сам своей мерке большой соответствуй, И все остальное, увидишь,- придет!
Сообщение: 868
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
3
Отправлено: 23.09.10 22:03. Заголовок: *** Так много камне..
***
Так много камней брошено в меня, Что ни один из них уже не страшен, И стройной башней стала западня, Высокою среди высоких башен. Строителей ее благодарю, Пусть их забота и печаль минует. Отсюда раньше вижу я зарю, Здесь солнца луч последний торжествует. И часто в окна комнаты моей Влетают ветры северных морей, И голубь ест из рук моих пшеницу... А не дописанную мной страницу - Божественно спокойна и легка, Допишет Музы смуглая рука.
*** Слаб голос мой, но воля не слабеет, Мне даже легче стало без любви. Высоко небо, горный ветер веет, И непорочны помыслы мои.
Ушла к другим бессонница-сиделка, Я не томлюсь над серою золой, И башенных часов кривая стрелка Смертельной мне не кажется стрелой.
Как прошлое над сердцем власть теряет! Освобожденье близко. Все прощу, Следя, как луч взбегает и сбегает По влажному весеннему плющу.
***
Как белый камень в глубине колодца, Лежит во мне одно воспоминанье. Я не могу и не хочу бороться: Оно - веселье и оно - страданье.
Мне кажется, что тот, кто близко взглянет В мои глаза, его увидит сразу. Печальней и задумчивее станет Внимающего скорбному рассказу.
Я ведаю, что боги превращали Людей в предметы, не убив сознанья, Чтоб вечно жили дивные печали. Ты превращен в мое воспоминанье.
Сообщение: 394
Зарегистрирован: 06.03.10
Откуда: Москва
Репутация:
4
Отправлено: 24.09.10 18:16. Заголовок: Юле
Юлечка, тебе подарок - перенесла сюда из "погоды" твое любимое стихотворение А. Ахматовой.
Анна Ахматова
И никакого розового детства... Веснушечек, и мишек, и игрушек, И добрых теть, и страшных дядь, и даже Приятелей средь камешков речных. Себе самой я с самого начала То чьим-то сном казалась или бредом, Иль отраженьем в зеркале чужом, Без имени, без плоти, без причины. Уже я знала список преступлений. Которые должна я совершить. И вот я, лунатически ступая, Вступила в жизнь и испугала жизнь: Она передо мною стлалась лугом, Где некогда гуляла Прозерпина. Передо мной, безродной, неумелой, Открылись неожиданные двери, И выходили люди и кричали: "Она пришла сама, она пришла сама!" А я на них глядела с изумленьем И думала: "Они с ума сошли!" И чем сильней они меня хвалили, Чем мной сильнее люди восхищались, Тем мне страшнее было в мире жить, И тем сильней хотелось пробудиться, И знала я, что заплачу сторицей В тюрьме, в могиле, в сумасшедшем доме, Везде, где просыпаться надлежит Таким, как я, - но длилась пытка счастьем.
За гремучую доблесть грядущих веков, За высокое племя людей Я лишился и чаши на пире отцов, И веселья, и чести своей. Мне на плечи кидается век-волкодав, Но не волк я по крови своей, Запихай меня лучше, как шапку, в рукав Жаркой шубы сибирских степей.
Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы, Ни кровавых кровей в колесе, Чтоб сияли всю ночь голубые песцы Мне в своей первобытной красе,
Уведи меня в ночь, где течет Енисей И сосна до звезды достает, Потому что не волк я по крови своей И меня только равный убьет.
Отправлено: 27.09.10 12:26. Заголовок: Длинное, но хорошее...
Длинное, но хорошее...
Эдуард Асадов.
БАЛЛАДА О НЕНАВИСТИ И ЛЮБВИ
I
Метель ревет, как седой исполин, Вторые сутки не утихая, Ревет, как пятьсот самолетных турбин, И нет ей, проклятой, конца и края!
Пляшет огромным белым костром, Глушит моторы и гасит фары. В замяти снежной аэродром, Служебные здания и ангары.
В прокуренной комнате тусклый свет, Вторые сутки не спит радист. Он ловит, он слушает треск и свист, Все ждут напряженно: жив или нет?
Радист кивает: - Пока еще да, Но боль ему не дает распрямиться. А он еще шутит: "Мол, вот беда Левая плоскость моя никуда! Скорее всего перелом ключицы..."
Где-то буран, ни огня, ни звезды Над местом аварии самолета. Лишь снег заметает обломков следы Да замерзающего пилота.
Ищут тракторы день и ночь, Да только впустую. До слез обидно. Разве найти тут, разве помочь - Руки в полуметре от фар не видно?
А он понимает, а он и не ждет, Лежа в ложбинке, что станет гробом. Трактор если даже придет, То все равно в двух шагах пройдет И не заметит его под сугробом.
Сейчас любая зазря операция. И все-таки жизнь покуда слышна. Слышна ведь его портативная рация Чудом каким-то, но спасена.
Встать бы, но боль обжигает бок, Теплой крови полон сапог, Она, остывая, смерзается в лед, Снег набивается в нос и рот.
Что перебито? Понять нельзя. Но только не двинуться, не шагнуть! Вот и окончен, видать, твой путь! А где-то сынишка, жена, друзья...
Где-то комната, свет, тепло... Не надо об этом! В глазах темнеет... Снегом, наверно, на метр замело. Тело сонливо деревенеет...
А в шлемофоне звучат слова: - Алло! Ты слышишь? Держись, дружище - Тупо кружится голова... - Алло! Мужайся! Тебя разыщут!..
Мужайся? Да что он, пацан или трус?! В каких ведь бывал переделках грозных. - Спасибо... Вас понял... Пока держусь! - А про себя добавляет: "Боюсь, Что будет все, кажется, слишком поздно..."
Совсем чугунная голова. Кончаются в рации батареи. Их хватит еще на час или два. Как бревна руки... спина немеет...
Отправлено: 27.09.10 12:26. Заголовок: - Алло!- это, кажетс..
- Алло!- это, кажется, генерал.- Держитесь, родной, вас найдут, откопают...- Странно: слова звенят, как кристалл, Бьются, стучат, как в броню металл, А в мозг остывший почти не влетают...
Чтоб стать вдруг счастливейшим на земле, Как мало, наверное, необходимо: Замерзнув вконец, оказаться в тепле, Где доброе слово да чай на столе, Спирта глоток да затяжка дыма...
Опять в шлемофоне шуршит тишина. Потом сквозь метельное завыванье: - Алло! Здесь в рубке твоя жена! Сейчас ты услышишь ее. Вниманье!
С минуту гуденье тугой волны, Какие-то шорохи, трески, писки, И вдруг далекий голос жены, До боли знакомый, до жути близкий!
- Не знаю, что делать и что сказать. Милый, ты сам ведь отлично знаешь, Что, если даже совсем замерзаешь, Надо выдержать, устоять!
Хорошая, светлая, дорогая! Ну как объяснить ей в конце концов, Что он не нарочно же здесь погибает, Что боль даже слабо вздохнуть мешает И правде надо смотреть в лицо.
- Послушай! Синоптики дали ответ: Буран окончится через сутки. Продержишься? Да? - К сожалению, нет... - Как нет? Да ты не в своем рассудке!
Увы, все глуше звучат слова. Развязка, вот она - как ни тяжко. Живет еще только одна голова, А тело - остывшая деревяшка.
А голос кричит: - Ты слышишь, ты слышишь?! Держись! Часов через пять рассвет. Ведь ты же живешь еще! Ты же дышишь?! Ну есть ли хоть шанс? - К сожалению, нет...
Ни звука. Молчанье. Наверно, плачет. Как трудно последний привет послать! И вдруг: - Раз так, я должна сказать! - Голос резкий, нельзя узнать. Странно. Что это может значить?
- Поверь, мне горько тебе говорить. Еще вчера я б от страха скрыла. Но раз ты сказал, что тебе не дожить, То лучше, чтоб после себя не корить, Сказать тебе коротко все, что было.
Знай же, что я дрянная жена И стою любого худого слова. Я вот уже год тебе не верна И вот уже год, как люблю другого!
О, как я страдала, встречая пламя Твоих горячих восточных глаз. - Он молча слушал ее рассказ, Слушал, может, последний раз, Сухую былинку зажав зубами.
- Вот так целый год я лгала, скрывала, Но это от страха, а не со зла. - Скажи мне имя!..- Она помолчала, Потом, как ударив, имя сказала, Лучшего друга его назвала!
Затем добавила торопливо: - Мы улетаем на днях на юг. Здесь трудно нам было бы жить счастливо. Быть может, все это не так красиво, Но он не совсем уж бесчестный друг.
Он просто не смел бы, не мог, как и я, Выдержать, встретясь с твоими глазами. За сына не бойся. Он едет с нами. Теперь все заново: жизнь и семья.
Прости. Не ко времени эти слова. Но больше не будет иного времени. - Он слушает молча. Горит голова... И словно бы молот стучит по темени...
- Как жаль, что тебе ничем не поможешь! Судьба перепутала все пути. Прощай! Не сердись и прости, если можешь! За подлость и радость мою прости!
Отправлено: 27.09.10 12:27. Заголовок: Полгода прошло или п..
Полгода прошло или полчаса? Наверно, кончились батареи. Все дальше, все тише шумы... голоса... Лишь сердце стучит все сильней и сильнее!
Оно грохочет и бьет в виски! Оно полыхает огнем и ядом. Оно разрывается на куски! Что больше в нем: ярости или тоски? Взвешивать поздно, да и не надо!
Обида волной заливает кровь. Перед глазами сплошной туман. Где дружба на свете и где любовь? Их нету! И ветер как эхо вновь: Их нету! Все подлость и все обман!
Ему в снегу суждено подыхать, Как псу, коченея под стоны вьюги, Чтоб два предателя там, на юге, Со смехом бутылку открыв на досуге, Могли поминки по нем справлять?!
Они совсем затиранят мальца И будут усердствовать до конца, Чтоб вбить ему в голову имя другого И вырвать из памяти имя отца!
И все-таки светлая вера дана Душонке трехлетнего пацана. Сын слушает гул самолетов и ждет. А он замерзает, а он не придет!
Сердце грохочет, стучит в виски, Взведенное, словно курок нагана. От нежности, ярости и тоски Оно разрывается на куски. А все-таки рано сдаваться, рано!
Эх, силы! Откуда вас взять, откуда? Но тут ведь на карту не жизнь, а честь! Чудо? Вы скажете, нужно чудо? Так пусть же! Считайте, что чудо есть!
Надо любою ценой подняться И всем существом, устремясь вперед, Грудью от мерзлой земли оторваться, Как самолет, что не хочет сдаваться, А сбитый, снова идет на взлет!
Боль подступает такая, что кажется, Замертво рухнешь назад, ничком! И все-таки он, хрипя, поднимается. Чудо, как видите, совершается! Впрочем, о чуде потом, потом...
Швыряет буран ледяную соль, Но тело горит, будто жарким летом, Сердце колотится в горле где-то, Багровая ярость да черная боль!
Вдали сквозь дикую карусель Глаза мальчишки, что верно ждут, Они большие, во всю метель, Они, как компас, его ведут!
- Не выйдет! Неправда, не пропаду! - Он жив. Он двигается, ползет! Встает, качается на ходу, Падает снова и вновь встает...
Отправлено: 27.09.10 12:28. Заголовок: II К полудню б..
II
К полудню буран захирел и сдал. Упал и рассыпался вдруг на части. Упал, будто срезанный наповал, Выпустив солнце из белой пасти.
Он сдал, в предчувствии скорой весны, Оставив после ночной операции На чахлых кустах клочки седины, Как белые флаги капитуляции.
Идет на бреющем вертолет, Ломая безмолвие тишины. Шестой разворот, седьмой разворот, Он ищет... ищет... и вот, и вот - Темная точка средь белизны!
Скорее! От рева земля тряслась. Скорее! Ну что там: зверь? Человек? Точка качнулась, приподнялась И рухнула снова в глубокий снег...
Все ближе, все ниже... Довольно! Стоп! Ровно и плавно гудят машины. И первой без лесенки прямо в сугроб Метнулась женщина из кабины!
Припала к мужу: - Ты жив, ты жив! Я знала... Все будет так, не иначе!..- И, шею бережно обхватив, Что-то шептала, смеясь и плача.
Дрожа, целовала, как в полусне, Замерзшие руки, лицо и губы. А он еле слышно, с трудом, сквозь зубы: - Не смей... ты сама же сказала мне..
- Молчи! Не надо! Все бред, все бред! Какой же меркой меня ты мерил? Как мог ты верить?! А впрочем, нет, Какое счастье, что ты поверил!
Я знала, я знала характер твой! Все рушилось, гибло... хоть вой, хоть реви! И нужен был шанс, последний, любой! А ненависть может гореть порой Даже сильней любви!
И вот, говорю, а сама трясусь, Играю какого-то подлеца. И все боюсь, что сейчас сорвусь, Что-нибудь выкрикну, разревусь, Не выдержав до конца!
Прости же за горечь, любимый мой! Всю жизнь за один, за один твой взгляд, Да я, как дура, пойду за тобой, Хоть к черту! Хоть в пекло! Хоть в самый ад!
И были такими глаза ее, Глаза, что любили и тосковали, Таким они светом сейчас сияли, Что он посмотрел в них и понял все!
И, полузамерзший, полуживой, Он стал вдруг счастливейшим на планете. Ненависть, как ни сильна порой, Не самая сильная вещь на свете!
Сообщение: 885
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
3
Отправлено: 27.09.10 14:57. Заголовок: Я Асадова тоже не зн..
Я Асадова тоже не знаю. Прочитала стихи, какие ты выложил, - пронзительные. Кстати, к такому стилю пришел в конце жизни Б. Пастернак ( от былой изысканности).
Сообщение: 886
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
3
Отправлено: 27.09.10 14:58. Заголовок: В. Я. Брюсову Я за..
М. Цветаева
В. Я. Брюсову
Я забыла, что сердце в Вас — только ночник, Не звезда! Я забыла об этом! Что поэзия ваша из книг И из зависти — критика. Ранний старик, Вы опять мне на миг Показались великим поэтом.
Асадов - мой любимый поэт. Его стихи действительно очень чистые и пронзительные. У самого Асадова жизнь была непростая. Воевал в Великую Отечественную, в результате ранения лишился зрения. Герой Советского Союза. Умер в 2004 году, оставив после себя замечательные стихи...
ГОСТЬЯ
Проект был сложным. Он не удавался. И архитектор с напряженным лбом Считал, курил, вздыхал и чертыхался, Склонясь над непокорным чертежом.
Но в дверь вдруг постучали. И соседка, Студентка, что за стенкою жила, Алея ярче, чем ее жакетка, Сказала быстро: "Здрасьте". И вошла.
Вздохнула, села в кресло, помолчала, Потом сказала, щурясь от огня: - Вы старше, вы поопытней меня... Я за советом... Я к вам прямо с бала...
У нас был вечер песни и весны, И два студента в этой пестрой вьюге, Не ведая, конечно, друг о друге, Сказали мне о том, что влюблены.
Но для чужой души рентгена нет, Я очень вашим мненьем дорожу. Кому мне верить? Дайте мне совет. Сейчас я вам о каждом расскажу.
Но, видно, он не принял разговора: Отбросил циркуль, опрокинул тушь И, глядя ей в наивные озера, Сказал сердито:- Ерунда и чушь!
Мы не на рынке и не в магазине! Совет вам нужен? Вот вам мой совет: Обоим завтра отвечайте "нет!", Затем, что чувства нет здесь и в помине!
А вот когда полюбите всерьез, Поймете сами, если час пробьет. Душа ответит на любой вопрос. А он все сам заметит и поймет!
Окончив речь уверенно и веско, Он был немало удивлен, когда Она, вскочив вдруг, выпалила резко: - Все сам заметит? Чушь и ерунда!
Слегка оторопев от этих слов, Он повернулся было для отпора, Но встретил не наивные озера, А пару злых, отточенных клинков.
- Он сам поймет? Вы так сейчас сказали? А если у него судачья кровь? А если там, где у людей любовь, Здесь лишь проекты, балки и детали?
Он все поймет? А если он плевал, Что в чьем-то сердце то огонь, то дрожь? А если он не человек - чертеж?! Сухой пунктир! Бездушный интеграл?!
На миг он замер, к полу пригвожден, Затем, потупясь, вспыхнул почему-то. Она же, всхлипнув, повернулась круто И, хлопнув дверью, выбежала вон.
Весенний ветер в форточку ворвался Гудел, кружил, бумагами шуршал... А у стола "бездушный интеграл", Закрыв глаза, счастливо улыбался...
Послушайте! Ведь, если звезды зажигают - значит - это кому-нибудь нужно? Значит - кто-то хочет, чтобы они были? Значит - кто-то называет эти плевочки жемчужиной? И, надрываясь в метелях полуденной пыли, врывается к богу, боится, что опоздал, плачет, целует ему жилистую руку, просит - чтоб обязательно была звезда! - клянется - не перенесет эту беззвездную муку! А после ходит тревожный, но спокойный наружно. Говорит кому-то: "Ведь теперь тебе ничего? Не страшно? Да?!" Послушайте! Ведь, если звезды зажигают - значит - это кому-нибудь нужно? Значит - это необходимо, чтобы каждый вечер над крышами загоралась хоть одна звезда?!
Сообщение: 417
Зарегистрирован: 06.03.10
Откуда: Москва
Репутация:
4
Отправлено: 30.09.10 14:22. Заголовок: Переношу с "Миро..
Стас - спасибо!
Переношу с "Миров" стихотворение, полюбила после Юлиного чтения - она хорошо читает стихи.
*** А. Дементьев
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку, Если то, что случилось, нельзя изменить. Как записку из прошлого, грусть свою скомкав, С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось. Иль о том, что случиться не может уже. Лишь бы озеро вашей души не мутилось Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья. Если даже за все вам усмешка в ответ. Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство... Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте, Поздно начали вы или рано ушли. Кто-то пусть гениально играет на флейте. Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте . Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви. Пусть другой гениально играет на флейте, Но еще гениальнее слушали вы.
Сообщение: 418
Зарегистрирован: 06.03.10
Откуда: Москва
Репутация:
4
Отправлено: 30.09.10 14:29. Заголовок: А мне очень нравится..
А мне очень нравится это стихотворение -
Марина Цветаева
МНЕ НРАВИТСЯ...
Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами,- За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами!
Сообщение: 901
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
3
Отправлено: 09.10.10 12:58. Заголовок: А я сегодня на неско..
А я сегодня на нескольких музыкальных сайтах прослушиваю романсы (по делу мне так надо). И представьте, наткнулась неожиданно на романс:
"Белой акации гроздья душистые"
Оценка: 5.68*12 Ваша оценка: # Автор текста: М.Матусовский # Автор музыки: В.Баснер # Аранжировка: Гитара Л.М. # Исполняет: Михелев Леонид # Прослушать:[mp3,2109k] # Жанр: Романс # Аннотация:
Этот замечательный романс (кому это неизвестно), транслируемый по радио, послужил сигналом для перехода советской границы войсками вермахта.
Целую ночь соловей нам насвистывал, Город молчал и молчали дома. Белой акации гроздья душистые Ночь напролёт нас сводили с ума. Белой акации гроздья душистые Ночь напролёт нас сводили с ума.
Сад весь умыт был весенними ливнями, В тёмных оврагах стояла вода. Боже! Какими мы были наивными! Как же мы молоды были тогда!
Годы промчались, седыми нас делая. Где чистота этих веток живых? Только зима да метель эта белая Напоминают сегодня о них.
В час, когда ветер бушует неистово, С новою силою чувствую я: Белой акации гроздья душистые Невозвратимы, как юность моя.
Сообщение: 902
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
3
Отправлено: 09.10.10 14:04. Заголовок: Я полезла в гугл узн..
Я полезла в гугл узнать что-то об авторе...и обалдела! Так выглядеть в его годы - бодрым, здоровым, сильным, не унывающим, живущим всей полнотой жизни! Человек, поступивший в аспирантуру по тех. специальности в 38 лет(!!!), а потом, уж не знаю когда, стал доктором технических наук. Но мало того....Он еще и хороший поэт, и ооочень пристойный исполнитель своих романсов, а также классических - Пушкина, Ф. Тютчева... И какая ударность при пении не выпендрежная, а смысловая, пронзительная, трогающая до последнего в теле атома... Это я слушала, как он поет, и - Сегодня я открыла этого человека, со всеми его дарами. Живет он теперь в Гамбурге. Здесь у него много друзей. Открыла его, прослушав до него добрую сотню лучших авторов романса (по рейтингу), имеющих балл 10. Сколько же было среди них (почти 99,9%) графоманов, или просто пишущих много и длинно, но имеющих одну лишь удачную строфу, а то и две строчки. А часто - "пришей кобыле хвост" - для красивости, не понимают, что пишут... Я открыла его как поэта. Вот стихи, видимо, последних лет:
Отправлено: 10.10.10 09:54. Заголовок: А мне нравятся многи..
А мне нравятся многие песни из кинофильмов, в подавляющем большинстве - из старых советских. Новые в этом смысле почти абсолютно пусты... Здесь можно найти тексты песен к кинофильмам: http://songkino.ru/alf/n22.html<\/u><\/a>
Отправлено: 10.10.10 09:56. Заголовок: Для примера - песня ..
Для примера - песня из фильма "Обыкновенное чудо". Замечательные слова, прекрасная музыка...
сл.Ю.Михайлова,
муз.Г.Гладкова
Нелепо, смешно, безрассудно, Безумно - волшебно! Ни толку, ни проку, Не в лад, невпопад - совершенно!
Приходит день, приходит час, Приходит миг, приходит срок - И рвется связь; Кипит гранит, пылает лед, И легкий пух сбивает с ног Что за напасть? И зацветает трын-трава, И соловьем поет сова И даже тоненькую нить Не в состояньи разрубить Стальной клинок!
Нелепо, смешно, безрассудно, Безумно - волшебно! Ни толку, ни проку, Не в лад, невпопад - совершенно!
Приходит срок - и вместе с ним Озноб и страх и тайный жар, Восторг и власть! И боль, и смех, и тень, и свет - В один костер, в один пожар! Где смысл? Где связь?
Из миража, из ничего, Из сумасбродства моего - Вдруг возникает чей то лик И обретает цвет и звук, И плоть, и страсть!
Сообщение: 906
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
4
Отправлено: 23.10.10 08:55. Заголовок: *** Анна Ахмато..
***
Анна Ахматова
И мальчик, что играет на волынке, И девочка, что свой плетет венок, И две в лесу скреcтившихся тропинки, И в дальнем поле дальний огонек,-
Я вижу все. Я все запоминаю, Любовно-кротко в сердце берегу. Лишь одного я никогда не знаю И даже вспомнить больше не могу.
Я не прошу ни мудрости, ни силы. О, только дайте греться у огня! Мне холодно! Крылатый иль бескрылый, Веселый бог не посетит меня.
***
Я научилась просто, мудро жить, Смотреть на небо и молиться Богу, И долго перед вечером бродить, Чтоб утомить ненужную тревогу.
Когда шуршат в овраге лопухи И никнет гроздь рябины желто-красной, Слагаю я веселые стихи О жизни тленной, тленной и прекрасной.
Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь Пушистый кот, мурлыкает умильней, И яркий загорается огонь На башенке озерной лесопильни.
Лишь изредка прорезывает тишь Крик аиста, слетевшего на крышу. И если в дверь мою ты постучишь, Мне кажется, я даже не услышу.
*** Зинаида Миркина
ТИШИНА
"Ничего не надо говорить, Ничему не следует учить…" Только слушать, как шуршат листы, Только взять от Божьей полноты Толику, чтоб всёнесущий Бог Не совсем под ношей изнемог, Не упал под тяжестью креста. Так задача каждого проста, Так посильна!.. - Только и всего: Взять себе от полноты Его Толику. Он переполнен так, Что все время льется свет во мрак И течет такая благодать, Что вот только б душу подставлять. Понимаешь - только и всего: Не отъединяться от Него.
Отправлено: 23.10.10 16:35. Заголовок: Юлия пишет: Так зад..
Юлия пишет:
цитата:
Так задача каждого проста, Так посильна!.. - Только и всего: Взять себе от полноты Его Толику. Он переполнен так, Что все время льется свет во мрак И течет такая благодать, Что вот только б душу подставлять. Понимаешь - только и всего: Не отъединяться от Него.
Сообщение: 23
Зарегистрирован: 25.09.10
Откуда: Россия
Репутация:
1
Отправлено: 29.10.10 21:39. Заголовок: По памяти пишу- * *..
По памяти пишу-
* * * И цветы, и шмели, и трава, и колосья, И лазурь, и полуденный зной... Срок настанет - господь сына блудного спросит: "Был ли счастлив ты в жизни земной?"
И забуду я все - вспомню только вот эти Полевые пути меж колосьев и трав - И от сладостных слез не успею ответить, К милосердным коленям припав.
Сообщение: 948
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
4
Отправлено: 06.11.10 18:41. Заголовок: Мария Петровых С..
Мария Петровых
Слова пустые лежат, не дышат, Слова не знают — зачем их пишут, Слова без смысла, слова без цели, Они озябших не отогрели, Они голодных не накормили,— Слова бездушья, слова бессилья! Они робеют, они не смеют, Они не светят, они не греют И лишь немеют в тоске сиротства, Не сознавая свое уродство.
Сообщение: 1000
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
4
Отправлено: 23.11.10 21:32. Заголовок: Очень люблю этот цик..
Очень люблю этот цикл стихов Анны Ахматовой!
ТАЙНЫ РЕМЕСЛА
1. Творчество
Бывает так: какая-то истома; В ушах не умолкает бой часов; Вдали раскат стихающего грома. Неузнанных и пленных голосов Мне чудятся и жалобы и стоны, Сужается какой-то тайный круг, Но в этой бездне шепотов и звонов Встает один, все победивший звук. Так вкруг него непоправимо тихо, Что слышно, как в лесу растет трава, Как по земле идет с котомкой лихо... Но вот уже послышались слова И легких рифм сигнальные звоночки,— Тогда я начинаю понимать, И просто продиктованные строчки Ложатся в белоснежную тетрадь.
2.
Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах все быть должно некстати, Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда, Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий, Таинственная плесень на стене... И стих уже звучит, задорен, нежен, На радость вам и мне.
3. Муза
Как и жить мне с этой обузой, А еще называют Музой, Говорят: «Ты с ней на лугу...» Говорят: «Божественный лепет...» Жестче, чем лихорадка, оттреплет, И опять весь год ни гу-гу.
4. Поэт
Подумаешь, тоже работа,— Беспечное это житье: Подслушать у музыки что-то И выдать шутя за свое.
И чье-то веселое скерцо В какие-то строки вложив, Поклясться, что бедное сердце Так стонет средь блещущих нив.
А после подслушать у леса, У сосен, молчальниц на вид, Пока дымовая завеса Тумана повсюду стоит.
Налево беру и направо, И даже, без чувства вины, Немного у жизни лукавой, И все — у ночной тишины.
5. Читатель
Не должен быть очень несчастным И, главное, скрытным. О нет!— Чтоб быть современнику ясным, Весь настежь распахнут поэт.
И рампа торчит под ногами, Все мертвенно, пусто, светло, Лайм-лайта позорное пламя Его заклеймило чело.
А каждый читатель как тайна, Как в землю закопанный клад, Пусть самый последний, случайный, Всю жизнь промолчавший подряд.
Там все, что природа запрячет, Когда ей угодно, от нас. Там кто-то беспомощно плачет В какой-то назначенный час.
И сколько там сумрака ночи, И тени, и сколько прохлад, Там те незнакомые очи До света со мной говорят,
За что-то меня упрекают И в чем-то согласны со мной... Так исповедь льется немая, Беседы блаженнейший зной.
Наш век на земле быстротечен И тесен назначенный круг, А он неизменен и вечен — Поэта неведомый друг.
6. Последнее стихотворение
Одно, словно кем-то встревоженный гром, С дыханием жизни врывается в дом, Смеется, у горла трепещет, И кружится, и рукоплещет.
Другое, в полночной родясь тишине, Не знаю, откуда крадется ко мне, Из зеркала смотрит пустого И что-то бормочет сурово.
А есть и такие: средь белого дня, Как будто почти что не видя меня, Струятся по белой бумаге, Как чистый источник в овраге.
А вот еще: тайное бродит вокруг — Не звук и не цвет, не цвет и не звук,— Гранится, меняется, вьется, А в руки живым не дается.
Но это!.. по капельке выпило кровь, Как в юности злая дечонка — любовь, И, мне не сказавши ни слова, Безмолвием сделалось снова.
И я не знавала жесточе беды. Ушло, и его протянулись следы К какому-то крайнему краю, А я без него... умираю.
Сообщение: 1001
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
4
Отправлено: 24.11.10 06:39. Заголовок: Реджи, я выкладываю ..
Реджи, я выкладываю эти стихи для тебя и себя (Аня бывает теперь здесь редко). Мне очень жаль, что заходящие сюда (кроме Таис), видимо, абсолютно лишены как слуха - не понимают и не любят музыку, так не понимают и поэзии. И даже - уверена - думают про себя: "Зачем это нужно людям, не хлеб же?" Насколько же обеднили они свою жизнь, лишили красоты. И кто в этом виноват - социум? Если этого нет от природы, то обычно развивает способность чувствовать среда. Наверное, не повезло с ней...?
Сегодня мне надо уходить рано, и я спала беспокойно, то и дело просыпаясь. Потом решила почитать стихи. Итак:
Моя любимая А. Ахматова:
***
Помолись о нищей, о потерянной, О моей живой душе, Ты в своих путях всегда уверенный, Свет узревший в шалаше.
И тебе, печально-благодарная, Я за это расскажу потом, Как меня томила ночь угарная, Как дышало утро льдом.
В этой жизни я немного видела, Только пела и ждала. Знаю: брата я не ненавидела И сестры не предала.
Отчего же Бог меня наказывал Каждый день и каждый час? Или это ангел мне указывал Свет, невидимый для нас?
***
Боже мой, все это было в моей жизни. Как и в жизни почти каждой женщины.
Сообщение: 1003
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
4
Отправлено: 24.11.10 06:51. Заголовок: *** Из памяти твое..
***
Из памяти твоей я выну этот день, Чтоб спрашивал твой взор беспомощно-туманный: Где видел я персидскую сирень, И ласточек, и домик деревянный?
О, как ты часто будешь вспоминать Внезапную тоску неназванных желаний И в городах задумчивых искать Ту улицу, которой нет на плане!
При виде каждого случайного письма, При звуке голоса за приоткрытой дверью Ты будешь думать: «Вот она сама Пришла на помощь моему неверью».
***
Кое-как удалось разлучиться И постылый огонь потушить. Враг мой вечный, пора научиться Вам кого-нибудь вправду любить.
Я-то вольная. Все мне забава,- Ночью Муза слетит утешать, А наутро притащится слава Погремушкой над ухом трещать.
Обо мне и молиться не стоит И, уйдя, оглянуться назад... Черный ветер меня успокоит, Веселит золотой листопад.
Как подарок, приму я разлуку И забвение, как благодать. Но, скажи мне, на крестную муку Ты другую посмеешь послать?
***
Эта встреча никем не воспета, И без песен печаль улеглась. Наступило прохладное лето, Словно новая жизнь началась.
Сводом каменным кажется небо, Уязвленное желтым огнем, И нужнее насущного хлеба Мне единое слово о нем.
Ты, росой окропляющий травы, Вестью душу мою оживи,- Не для страсти, не для забавы, Для великой земной любви.
***
Сказал, что у меня соперниц нет. Я для него не женщина земная, А солнца зимнего утешный свет И песня дикая родного края. Когда умру, не станет он грустить, Не крикнет, обезумевши: «Воскресни!» Но вдруг поймет, что невозможно жить Без солнца телу и душе без песни.
Сообщение: 1005
Зарегистрирован: 23.02.10
Откуда: Россия
Репутация:
4
Отправлено: 24.11.10 07:01. Заголовок: Будь моя воля, я бы ..
Будь моя воля, я бы только и выкладывала на форумах и сайтах одни стихи. Разных поэтов, конечно, но - любимых. И я бесконечно благодарна им всем: они выразили все мои настроения, все переливы моих чувств - во всех жизненных ситуациях.
Отправлено: 24.01.11 22:55. Заголовок: Татьянин день
Татьянин день, Татьянин день, Еще не радует сирень, Еще во всю лежат снега, Еще за окнами пурга, Но январю уже пора Готовить сани со двора. И на престол спешит февраль, Пронзая свистом ветра даль. Пойди к Татьяне и скажи Слова от сердца от души, Поздравь ее и пожелай Счастливых дней и долгих лет, Чтоб радость била через край, И сбылся свет благих примет.
* * * Здесь главное, конечно, не постель… Порука: никогда твое не снится тело. И, значит, не оно единственная цель… Об этом говорить нельзя, но наболело…
Я бы не брал теперь твоей руки… Упорно не искал твоих прикосновений. Как будто невзначай – волос, плеча, щеки… Не это для меня теперь всего бесценней.
Я стал давно грустнее и скромней. С меня довольно знать, что ты живешь на свете. А нежность и все то, что в ней и что над ней, Привыкла ничего не ждать за годы эти.
Так мало надо, в общем, для любви… Чем больше отдает – тем глубже и сильнее. Лишь об одном молюсь и день и ночь: живи, И где и для кого – тебе уже виднее…
Сообщение: 297
Зарегистрирован: 16.03.10
Откуда: Беларусь
Репутация:
4
Отправлено: 08.07.11 10:35. Заголовок: Музыкант и поэт Юрий..
Музыкант и поэт Юрий Кукин скончался на 79 году жизни в Санкт-Петербурге.
"Юрий Алексеевич обладал колоссальной жизненной энергией - работал тренером по фигурному катанию, участвовал в геологических экспедициях, создавал замечательные песни. И говорил про себя: "Я последний романтик на земле, это точно... Это был автор с большой буквы. Песня "За туманом" Юрия Кукина стала неофициальным гимном геологов и туристов. Глубоко скорбим", - говорится в сообщении пресс-службы городского комитета по культуре. Там выразили глубокие соболезнования родным и близким поэта.
Юрий Кукин родился 17 июля 1932 года в поселке Сясьстрой Ленинградской области, где его мама работала на строительстве гидроэлектростанции. Играл на барабане в джазе. Джаз не помешал ему окончить на отлично институт физкультуры им. Лесгафта по специальности тренер фигурного катания. Работал тренером в детских спортивных школах Петродворца, Ломоносова, Ленинграда. У него, кстати, одно время учился легендарный Станислав Жук. А отпуска Кукин проводил в геофизических экспедициях, где и научился играть на гитаре. Он объездил Камчатку, Дальний Восток, Памир.
С 1948 года Кукин начал писать песни и исполнять их, аккомпанируя себе на гитаре, вспоминает "Интерфакс". Многие из этих песен получили широкую популярность. В 1965 году на конкурсе самодеятельной песни в рамках 5-го ленинградского фестиваля молодежи в исполнении Кукина и прозвучала теперь знаменитая "За туманом", которую он написал 2 июня 1964 года в товарном поезде "Ленинград-Шерегеш".
Понимаешь, это странно, очень странно, Но такой уж я законченный чудак: Я гоняюсь за туманом, за туманом, И с собою мне не справиться никак.
Люди сосланы делами, люди едут за деньгами, Убегают от обиды, от тоски... А я еду, а я еду за мечтами, За туманом и за запахом тайги. А я еду, а я еду за мечтами, За туманом и за запахом тайги.
Понимаешь, это просто, очень просто, Для того, кто хоть однажды уходил. Ты представь, что это остро, очень остро: Горы, солнце, пихты, песни и дожди.
И пусть полным-полно набиты мне в дорогу чемоданы: Память, грусть, невозвращенные долги... А я еду, а я еду за туманом, За мечтами и за запахом тайги.
Про эту песню Кукин вспоминал: "Песня прежде меня добралась до Ленинграда, и когда я вернулся, в дверь неожиданно постучали, поздравили со званием лауреата Ленинградского конкурса туристской песни и пригласили на концерт победителей. Я сказал - спасибо... Меня вытолкнул на сцену Окуджава: "Теперь пой сам..."
Строчка "а я еду, а я еду за туманом" сразу ушла в народ, и понятно, что без имени автора. Так же, не зная автора, пели на студенческой целине, в походах и в армии кукинского "Солдата Киплинга": ...Тринадцатым солдатом Умру, и наплевать - Я жить-то не умею, Не то что убивать...
Песню "За туманом", конечно, слишком заиграли, писала в мае этого года "Российская газета". Она стала казаться тривиальной, почти пародийной. И могла бы стереться до никчемности старой двухкопеечной монетки. Но не стала. В этих 18 строчках хранится воздух времени.
Не так давно в интервью иркутской газете Юрий Кукин сказал: "Я - последний романтик на земле, это точно...".
Ну, поедем со мной, ну, поехали В край забытого детского сна. Белка ждет с золотыми орехами, Белоснежка глядит из окна...
Я когда-то ходил в походы, участвовал в туристких соревнованиях. И мы часто распевали песни Кукина. Царство ему небесное.
Сына мать качала баюшки — баю, Вырастешь сыночек, вспомнишь мать свою. Ночь уже проходит и встает заря, Мать качала сына, думала не зря. Все плохие мысли от себя гнала, И с какою гордостью в первый класс вела. Годы пролетели — вниз с горы рекой, В жизни у мальчишки первый выпускной. Далее учеба в городе большом, А потом сыночек в армию ушел. Мать переживала, ночи не спала, Каждую копейку сыну берегла. Господа просила все слова, как стон, О здоровье сына у святых икон. Свадьба отшумела. Дым стоял столбом. И сынок покинул старый отчий дом. Жизнь его кружила в каруселе дней. Не звонит, ни пишет матери своей. А она все плачет сидя у окна, Серенькая кошка, да она одна. И душа рыдает и под сердцем жжет, Что же он не едет, внуков не везет. Все у сына в общем в жизни хорошо, Жизнь свою устроил сам себя нашел. Для семьи трудился, не жалея сил. А о ней не вспомнил, а о ней забыл. И никак до сына что-то не дойдет, Что молитвой матери он вот так живет. Плачет сын у гроба. .. «Мамочка прости !» Ношу эту тяжкую до конца нести. Помнить о родителях, жизненный закон. Он об этом вспомнил после похорон, На глаза попались в тайном уголке, Сбереженья мамы в носовом платке. Рядышком записка: «Я тебя ждала, здесь насобирала, что сынок смогла .» Плакал над деньгами сам себя кляня, Он такие деньги делал за полдня. И душа рыдает и прощенья нет, Мать их собирала ровно десять лет. ПОМНИ О РОДИТЕЛЯХ, КАК БЫ НЕ ТУЖИЛ. ЧТОБЫ ТАК НЕ ПЛАКАТЬ У РОДНЫХ МОГИЛ
Змея большая в человечьей коже Какая кошка между нами пробежала, Оборвалась невидимая нить. И где тому конец, и где начало Уже никто не сможет объяснить. Прослушал эту песню Сергея Носко и задумался? Да про меня она. С какой поры стали мы врагами…? Уже и не поймешь. Разошлись, разбежались. Вот и теперь собираюсь ехать к ней, моей бывшей. Хотя больше еду к нашему ребенку. Но… В автобусе ко мне подсел респектабельный мужчина. «Почему вся гарь идет в салон? – гневно вопросил он. – Почему неисправные машины выпускают на линию?» Было видно, что он взволнован. От души поругав водителя автобуса и все руководство городского транспорта, мужчина вдруг спросил меня: -- Вы водку пьете? -- Нет, – ответил я. -- Вы не подумайте ничего плохого, -- продолжал собеседник. -- Поругался с женой. Разводиться собираемся. Еду взвинченный. -- Знамо дело, -- поддакнул ему, -- этот процесс я уже прошел. -- Не знаю, что происходит. Дома быть невозможно. -- Иду домой как на войну, -- процитировал ему Сергея Носко. -- Точно, как на войну, -- согласился собеседник. -- Открываю дверь… -- Змея большая в человечьей коже стоит и смотрит на меня, -- опять процитировал. -- Все правильно, - согласился мужчина и, помолчав, добавил: -- Развожусь, а не хочется. Все же семья, дети. Не понимаю. Мы же с вами самостоятельные люди. Чего эти женщины хотят? Только жизнь в ад превращают. Приходишь домой – и то не так, и это тоже. Как будто ничего не делаю, семью не кормлю, квартиру не построил, зарплату большую не приношу, враг какой-то! Вот и теперь пришел с ночной смены, тяжелая она была, не присел, устал, а она за свое… И то не сделал, и это… Не выдержал, хлопнул дверью. Хочу успокоиться. Может, по сто граммов? Не волнуйтесь: я куплю. Ответил, что не буду. Мол, ехать на встречу с запахом не стоит, да и ему посоветовал воздержаться, спиртным делу не поможешь. -- Не подумайте, что я пьяница какой-то, -- заметил мужчина – Мне утром нужно быть на работе в полном здравии. Я работаю начальником цеха, под моим руководством десятки людей. Ими управляю, меня уважают, со мной советуются. А с женой справиться не могу. Прихожу домой, и начинает пилить. Точно: змея большая. Может, все же по сотке? Но я вновь отрицательно покрутил головой. Он сошел на остановке, помахал мне рукой и направился к кафе. Я подошел к подъезду, и вспомнил старое чувство, когда и мне не хотелось идти домой. Сел на скамейку, и если бы курил, то, наверное, как в песне, ветер немало бы унес бычков. Ну, открою дверь в квартиру, а там змея большая в человечьей коже станет и будет своими змеиными глазами смотреть. Опять начнет ругаться… Вспомнилась еще одна песня Сергея Носко -- «Любовь неземная». Хорошая песня, сердечная. Только разве есть любовь неземная на планете Земля? Надо идти. Ну, пошипит змея! Выдержу и ее шипение, и ее гневный змеиный взгляд. Зато с ребенком увижусь. И я нажал на кнопку звонка.
Сообщение: 380
Зарегистрирован: 16.03.10
Откуда: Беларусь
Репутация:
4
Отправлено: 06.06.12 16:40. Заголовок: Нина и дед Хозяйка..
Нина и дед
Хозяйка квартиры, у которой я снимал жилье, тетка Соня была женщиной доброй и отзывчивой. Но иногда любила и поворчать. И тогда доставалась соседке Нине. -- Это же надо, -- вопрошала она, -- до чего Нинка додумалась? У нее однокомнатная квартира, а берет квартиранток-студенток. Как там можно жить? У меня другое дело. Целую комнату тебе отдаю, телевизор, шкаф – все отдельно. А ей все денег мало.
В свое время Нина вышла замуж за гражданина из мусульманской страны. Была счастлива, гордилась перед своими знакомыми, что стала женой богатого иностранца. Уехала к нему жить. Но супруг оказался не таким уж и богатым, а многочисленные родственники не приветствовали его брак с иноверкой. Вскоре у него любовь к суженной угасла. Более того, возникла ненависть, и в один из дней, он просто отдал ее в местный бордель.
Женщина была в шоке, у нее случился инсульт. Силами дипломатов Нину вернули на родину. Приехала она в родной Минск инвалидом. Нужно было начинать с нуля. Нашлись добрые люди – общественные организации, церковь. Помогли материально, а власти выделили ей однокомнатную квартиру в новом доме на первом этаже.
Нина получает пенсию по инвалидности. Левая рука после инсульта частично парализована. Работать и зарабатывать не может, поэтому берет на проживание студенток. Но как можно жить в одной комнате? Хозяйка рано ложится спать, а студенткам надо до поздна готовиться задания к лекциям, семинарам… Поэтому они не задерживаются.
Но был у Нины еще один подзаработок. Она присматривала за пенсионером, который жил тремя этажами выше, и получала за это 200 долларов. Моя хозяйка, бывало, недовольно ворчала:
-- Везет же этой Нине. Ни за что такие деньги получает. Покормит о деда, да поменяет ему памперсы. Я бы тоже могла. Только почему это ей так подфартило, а не мне?
В одно холодное ноябрьское утро я опаздывал на работу. Но в дверь позвонили. Открыл: на пороге Нина.
-- Помоги, -- попросила она. – Дед упал с кровати, подняться не может. А что я сделаю с одной рукой? Сил нет.
-- Я тороплюсь, -- возразил в ответ.
-- Это всего пять минут, -- умоляла соседка, и мы поднялись в квартиру деда.
Квартиру деда, похоже, не проветривали целую вечность: от тяжелого запаха начало поташнивать. Поборов это ощущение, зашел в комнату: в углу телевизор, напротив у стены – кровать, репродукция какой-то картины на стене. На полу – линолеум.
Около кровати лежал пожилой мужчина. Заметив меня, он что-то пытался сказать, но губы лишь беззвучно шевелились.
-- Он не говорит, но слышит, -- шепнула Нина.
-- Давайте, поднимайтесь, -- улыбнулся ему и стал поднимать.
Мужчина пытался мне помочь, опираясь локтями на кровать.
-- Ничего, ничего, -- продолжал я улыбаться, -- еще немного…
Дед улыбнулся в ответ, как говорится, на все 32 зуба. Все они у него были золотыми. «Ого, -- подумалось, -- сколько же это надо было денег за них заплатить?!»
Мужчина продолжал улыбаться, а в глазах его засветилась такая радость! Казалось, он был безмерно счастлив, что ему уделяют внимание, помогают, и глазами благодарил за это. Губы по-прежнему шевелились, но что он говорит, разобрать не мог.
Когда положил хозяина на кровать, тот начал благодарить меня кивками головы. А глаза по-прежнему светились.
-- Хотя бы комнату проветрили, форточку открыли, дышать невозможно, -- заметил я.
-- Можно, конечно, -- кивнула она. – Только дед простудится. Больше хлопот будет.
Вечером Нина попросила опустить в погреб мешок картошки. А потом предложила попить чаю. Завели разговор о том-сем. Вспомнили и деда.
Оказывается, он был когда-то большим начальником в строительстве. Получал хорошие деньги, вывел в люди сына, он сейчас – бизнесмен, денег тоже немало. Но когда отец занемог, решил выселить его. Купил однокомнатную квартиру в этом доме, поселил здесь, а Нину нанял присматривать.
-- Прихожу три раза к нему, -- рассказывала она, -- готовлю кушать, переодеваю, убираю квартиру. Кормлю как ребенка с ложечки – супчиками, кашками, овощами… У него тоже был инсульт, поэтому не двигается, и речь потерял. Но я его понимаю.
-- Но такая жизнь, -- заметил я, -- хуже смерти. Все время взаперти, один, с таким воздухом. В тюрьме, наверное, лучше.
-- Может, и лучше, -- согласилась Нина и затянулась сигаретой. – Но что поделаешь? Судьба такая. Я тоже о многом мечтала. А теперь, можно сказать, сижу взаперти. На работу не хожу, трудно и по городу передвигаться, только в магазин…
-- А как же сын мог оставить отца одного? Неужели у него дома не нашлось бы одной комнаты? Купил же квартиру? Почему при себе не оставил?
-- Наверное, мог, -- Нина задумалась. – Мне он ничего не говорил, а я лишних вопросов не задавала. Насколько понимаю, его жена не захотела, чтобы беспомощный свекор доставлял им хлопот. А главное, не попадался на глаза. К ним большие гости приходят, и не этично, что ли, чтобы они тоже его видели. В дом престарелых? Тогда пострадает имидж семьи. Отец столько сделал для сына и его семьи, а они его сослали доживать свой век в богадельню. Что о них подумают? Сын приезжает раз в неделю, привозит продукты, расплачивается со мной. Поговорит с отцом, да уезжает. Еще звонит мне, бывает.
Захотелось при удобном случае больше узнать о судьбе этого деда. Тогда даже не спросил его имени, а через полторы недели я съехал с этого дома. А недавно узнал, что дед уже умер. Но по сей день не могу забыть его улыбку с золотыми зубами, а главное – радостные глаза. Я их часто вспоминаю.
У Нины тоже есть родные. Но когда с ней случилась беда, они от нее отвернулись. На помощь пришли чужие люди. Деда также оставили фактически одного. Две судьбы. В чем-то похожие.
Свободы сеятель пустынный, Я вышел рано, до звезды; Рукою чистой и безвинной В порабощенные бразды Бросал живительное семя — Но потерял я только время, Благие мысли и труды...
Паситесь, мирные народы! Вас не разбудит чести клич. К чему стадам дары свободы? Их должно резать или стричь. Наследство их из рода в роды Ярмо с гремушками да бич.
Ну не доросли мы до свободы! Пушкин - конечно, великий провидец!
В позапрошлом году на Покров перед отъездом из Гродно купил номер газеты «Гродненские епархиальные ведомости». В поезде начал читать. Дошел до полосы стихов Ольги Данильчик. В стихах я разбираюсь слабо. Поэтому и читал вскользь. Но дошел до стихотворения «Здравствуй па…». Прочитал
Здравствуй па…
Здравствуй па… В нашем городе царствует осень… Листопад сумасшедший под звон колокольных церквей… И кричит воронье, как всегда, у раскидистых сосен… Только мне не хватает бумажных твоих журавлей…
Здравствуй па… А вчера шли дожди проливные… И алмазный, в полнеба, раскинулся радужный мост… Этой осенью, знаешь, так много созрело рябины… Мне б насыпать в ладони твои ярко-алую горсть…
Здравствуй па…Поезда, как и прежде грохочут… И дрожат в доме стекла, порою… и двери дрожат… И портрет твой висит на стене в черной рамочке молча… И под звон колокольный молитвой кружит листопад…
И заплакал. Пять раз перечитывал, и все время появлялись слезы. Да еще по динамику передали песню Стаса Михайлова «Вы уходите». Приехал в Минск очень печальный. И теперь читаю стихотворение и не могу удержаться от слез. В этом году будет 35 лет, как умер мой отец. Как же мне его не хватает все эти годы! И как все четко подмечено в этом стихотворении.
-- Какой-то пьяный сообщил, что выбросил жену с балкона шестого этажа? Может, белая горячка у него? Ты рядом находишься, сходи, проверь. Зачем напрасно машину гонять? Если подтвердится, звони. Вышлем наряд. Мартыненко обошел указанный дом. Никакого нет. Поднялся на шестой этаж. Дверь в квартиру была полуоткрыта. Зашел. Женщина приводила в сознание лежащего на полу мужчину. Всякое бывает.
- Кого здесь выбросили с балкона? – Спросил участковый.
-- Меня, - ответила женщина.
Тут уж участковому чуть плохо не стало.
Оказалось, что пьяный хозяин во время ссоры так разгневался, что схватил супругу, вытащил ее на балкон и сбросил. Но очень понял, что натворил и позвонил в милицию и стал ждать.
Женщина во время падения зацепилась за веревку для белья, потом за ветки дерева и упала на сугроб снега. Не только осталась жива. Но и отделалась только ушибами. Поднявшись, пошла в квартиру. Муж, услышав звонок, подумал, что это приехали милиционеры. Открыл дверь: а там стоит жена! Живая! От такой неожиданности он потерял сознание и упал на пол.
-- Разбирайтесь сами, -- сказал участковый
Говорят, жена хорошо прошлась по мужу. Но никаких заявлений в милицию не поступало.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 2
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет